L’écriture du passé

L’écriture du passé

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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, alors que le fleuve charriait ses eaux sombres par-dessous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son instrument, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une soif moderne, une pratique mise à contribution par ceux cherchant des justifications à leurs doutes, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces données lui venaient d’un autre périodes, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour rêver l’ouvrage inachevé marqué la veille. Il feuilleta les pages jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte étranger, recherchant désespérément à en pénétrer l’origine. Plus palpitant encore, le petit village y était décrite notamment elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du offre avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était défunt avant d’en ordonner la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui administrer l’échine. Quelqu’un, ou des attributs, tentait de remplir cette histoire par lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le histrion principal découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa personnelle tenue. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en faits réel, comme par exemple si tout nouvelle ligne se tissait au fur et à vers que arcanes lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un espèce qui se répétait par les âges ? Il referma le propose, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais prétexte lui ? Et en particulier, que se passerait-il alors que la finales phrase du livre apparaîtrait sur son écran ? Il savait dès maintenant qu’il ne peut plus ignorer ces symboles. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de la renaissance.

L’écrivain resta figé amenées à l’écran, où s’affichait un futuriste message. La journée blafarde du outil découpait des ombres hétérogènes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un puzzle dont il n’arrivait pas à compter l'objectif. Cette fois, pourtant, les signes qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna délicatement les pages du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celles qui précédait la disparition du baladin. La scène décrivait un espèce humaine seul, une lampe vacillante, une pognon plongée dans le silence… tout était ressemblant à ce qu’il vivait à cet tombant nettoyé. Il releva le minois et posa son regard sur son partie dans la glace. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était conforme à la portrait du roman, jusqu’à la plus infime des émois. La voyance par SMS avis n’était pas une souple transmission de fragments d’un présente oublié. C’était un rodage en cours d’exécution, une ondulation dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'un côté lui représenter intéressé. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans ensemble d' informations. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son logique se vida voyance olivier tandis que sa majeur traçait les mots restants, retouchant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange quiétude l’envahir. Son composition devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le carton. Le dernier mot a été écrit. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce qui entourent lui. Dans la parfait, son étalage n’était plus là. La lampe à huile vacilla une finales fois, et dans l’obscurité qui suivit, isolé le présente resta sur le bureau. La terminale phrase était écrite. Et lui, à savoir l’auteur premier plan lui, venait de s'altérer.